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“要下雪了，”他说，“你这时候赶路，不好走。”

“没事。”

周老猎户看了他一眼，叹了口气。

“阿七，”周老猎户说，“你要是找着了那个人，以后有空，回来看看我。”

影七看着他，点了点头。

然后他转身，走进风雪里。

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永平二十八年三月，他走了两个月。

有时候走在官道上，有时候走在山野间。遇上村子就借宿一晚，遇不上就找个山洞、破庙，裹着棉袄睡一觉。

干粮吃完了就打猎，打到什么吃什么，打不到就饿着。

他学会了认方向，学会了看天气，学会了从雪地上的脚印分辨是什么动物。

他越来越像周老猎户说的那种人——山里的猎人，沉默的，警觉的，一个人也能活下去的。

可他始终是一个人。

春天来的时候，他终于走出了那片连绵的山。

眼前豁然开朗，是一片平原。远处有村庄，有炊烟，有隐约的鸡鸣狗吠。

官道变宽了，路上的人变多了，偶尔还能看见马车从身边驶过。

他站在路口，看着这一切，忽然有些不习惯。

两个月来，他没见过这么多人。

他在路边站了一会儿，然后继续往前走。

走到一个镇子的时候，他停下脚步。

镇子不大，但很热闹。有卖吃食的摊子，有卖杂货的铺子，有挑着担子走街串巷的小贩。

他站在街角，看着来来往往的人群，他把手伸进怀里，摸了摸那把匕首。

两道刻痕还在。

他找到一个茶摊，坐下来，要了一碗茶。茶很粗，带着一股苦味，但他一口一口喝完了。

摊主是个中年妇人，一边擦桌子一边和他搭话：“客官打哪儿来？”

“南边。”

“去京城？”

“嗯。”

“京城好啊，热闹，”妇人说，“我年轻时去过一回，住了三天，回来念叨了好几年。客官是去找人还是办事？”

“找人。”

“找什么人？”

影七想了想，说：“找一个孩子。”

妇人愣了一下，然后笑起来：“孩子？多大的孩子？”

“十三岁。”

“十三岁，”妇人说，“那可不好找。京城那么大，人那么多，跟大海捞针似的。”

影七没有说话。

他把茶钱放在桌上，站起身，继续往前走。

身后，妇人还在絮絮叨叨地说着什么。他没有听。

他只知道，不管有多难找，他都要找。

因为他跟那个人说过——不要忘了我。

那天晚上，他歇在一个破庙里。

破庙很小，供着一尊不知名的神像，香案上落满了灰。他靠在墙角，把匕首从怀里拿出来，借着月光看那两道刻痕。

他用拇指轻轻抚过那两道痕，像抚过一个人的眉眼。

然后他抬起头，看着那尊神像。

神像在黑暗里沉默着，看不清表情。

他忽然开口，声音很轻，像是在问自己，又像是在问那尊神：

“他在哪里？”

没有人回答。

只有风从破了的窗棂灌进来，吹得香案上的灰轻轻飘起。

他低下头，把匕首贴回胸口。

闭上眼睛。

明天，继续往北。

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从那个镇子往北，影七又走了一个月。

一个月里，他穿过三个县城，绕过两座大山，渡过四条河流。

他在渡口帮船工拉纤，换一张过河的船票；在客栈后院劈柴挑水，换一顿饭和半晚柴房；在农忙的人家帮忙收割，换几个铜板和一身干净的旧衣裳。

他不挑活，不还价，干完就走。有人问他叫什么，他说阿七。

有人问他去哪儿，他说北边。有人问他去北边干什么，他说找人。再问找谁，他就不说话了。

他不爱说话这件事，走到哪儿都一样。

七月的时候，他到了一个叫青石镇的地方。

镇子不大，背靠着一座山，面临一条河，是北上的必经之路。他在镇口歇脚，找了个茶摊喝茶。

茶摊的老板娘是个四十来岁的妇人，话多，爱打听。见他面生，就凑过来问：“客官打哪儿来？”

“南边。”

“去京城？”

“嗯。”

“哟，那可远着呢，”老板娘啧啧两声，“少说还有七八百里地，